Com ele, ela não pretendia ir muito longe.
Nem fazia planos a longo prazo: casamento, filhos, parcelas mensais. O único contrato deles era o exercício diário das pequenas coisas. A cumplicidade de olhares e gestos. O cheiro de roupa limpa. As conversas no café-da-manhã.
E só.

Enquanto tentava durmir ao lado do leito, quase que psicografando numa cadeira, um homem de 1918 olhava para o teto. Ela sentia que pouca coisa os separarava, pois o medo era o mesmo. O não-entender era o mesmo. Assim compreendia que a decadência humana não se resume a velhice e sim a indiferença.

Ela lembrou de 21 gramas.

Para quem deseja entender o quão complexo é o amor, eu indico: antes do amanhecer.
É o único filme que consegue colocar para fora todo o sentimento do mundo.

A ECA é o meu retiro espiritual.
Depois de milhões de anos, eu resolvi andar sem rumo por lá.
Tinha que pagar umas contas, ver a reforma dos meus filhos e também, sei lá, sentir aquele ar que é o mesmo da década de 70.
Vai ver que é por isso que um dia alguém a chamou de "maravilhosa".
Que os "bixos" possam sentir todo o epifanismo de ser um ecano de coração.